Von den zwei Stunden, die ich in Ivy Haldemans Studio im Brooklyn Navy Yard verbringe, verbringen wir die meiste Zeit damit, über Hot Dogs zu reden. Die bescheiden verarbeitete Wurst – die, wie die Künstlerin feststellt, von der Weltgesundheitsorganisation als krebserregend eingestuft wird – beschäftigt Haldeman seit ihrem Besuch in La Boca, einem pulsierenden Arbeiterviertel in Buenos Aires, Argentinien im Jahr 2011. Dort war sie auch stieß auf ein Wandbild an der Fassade eines ehemaligen Supermarkts, das einen Hot Dog in Stilettos zeigte. Später betete sie, dass ihre Digitalkamera funktionieren würde, und kehrte zurück, um sie zu fotografieren, stellte jedoch fest, dass das Gebäude gerade niedergebrannt war. Sie hat aus dem Gedächtnis eine Skizze gemacht.
„Da war etwas wirklich Beeindruckendes“, erinnert sich Haldeman an den feminisierten Hotdog. „Als ich dieses Bild zum ersten Mal sah, dachte ich: Ha ha ha – das ist lustig. Aber als ich darauf zurückkam, dachte ich: Oh, ich verstehe.”
Was hat sie verstanden? Haldeman hat Mühe, es in Worte zu fassen. Die unmittelbare Verbindung zwischen ihren Hotdogs und leeren Powersuits, die ebenfalls ein wiederkehrendes Motiv in ihrer Arbeit sind, ist die Weiblichkeit. Aber ganz so einfach ist es nicht. Haldeman betrachtet ihre Hot Dogs mit ihren langen Wimpern und trägen Gesten nicht als Frauen – sie sieht sie sogar als phallisch an. Irgendwann bedeckte sie ihre Wände mit Hot-Dog-Leuten, „und ich war eswie, Was habe ich getan? “, erinnert sie sich lachend. Sie weiß jetzt, dass sie es getan hat, weil sie über Identität nachgedacht hat, ein Denkprozess, der sich auf die Power Suits erstreckte. Für sie sind sie eine Mischung aus austauschbaren Mitgliedern der Belegschaft – ohne bestimmte Rasse oder Geschlecht – die das Kapital verkörpern. Verlangen, Sex, Kleidung und sogar Essen sind nur Rädchen in der Maschinerie des Konsums.
Die Anzüge stammen auch von Haldemans Entdeckung von Räucherpapier oder „Geistergeld“, das chinesische Trauernde in der Hoffnung verbrennen, dass die auf den Laken abgebildeten Habseligkeiten im Jenseits zu ihren verstorbenen Lieben gehören. Haldeman kombinierte diese Inspiration mit ihrer Liebe zu japanischen Strichzeichnungen – insbesondere zu denen des Künstlers Kitagawa Utamaro aus dem späten 18. Jahrhundert, dessen Darstellungen von Kurtisanen oft gleichzeitig stattlich und skurril waren.
Haldeman wurde in Colorado geboren und von einer Mutter, die Textildesignerin ist, und einem Vater, der beim Militär war, aufgezogen, entschied sich aber schließlich dafür, Ahornsirup herzustellen und Spargel anzubauen. Der selbsternannte „Militärgör“zog nach New York City, um an der Cooper Union zu studieren. Fast ein ganzes Jahrzehnt lang gab es „immer andere Jobs“– Auftritte als Kindermädchen und Korrektorin, um nur zwei zu nennen. 2018 konnte sich Haldeman endlich ganz ihrer Malerei widmen, nachdem sie sich mit der Galerie Downs & Ross zusammenschloss,die derzeit zwei ihrer Stücke an ihrem Stand auf der Frieze ausstellt und ihr eine Einzelausstellung „Twice“in ihrem Raum in Chinatown gibt.
„Es ist eine angemessen klischeehafte Märchenromanze, seit meine Partnerin Tara Downs und ich Ivy vor einigen Jahren zum ersten Mal zum Abendessen in Paris während der FIAC-Kunstmesse getroffen haben“, sagt Galeriedirektor Alex Ross. „Wir haben uns schwer in Ivys reich recherchierte Allegorien von Verlangen und Konsum verliebt und wurden von einer Vorstellung feminisierter Allianzen beeinflusst, die es zu bevölkern gilt.“
Mit einer Höhe von etwa zwei Metern sind die Bilder, die Haldeman derzeit zu sehen hat, sicherlich nicht klein: Sie beschreibt sie als „Kolosse“. Aber sie arbeitet derzeit an einer beauftragten Hot-Dog-Person, die sich bis zu 20 Fuß ausdehnen kann – ihre bisher ehrgeizigste. „Ich weiß nicht“, sagt sie und hält dann inne. „Es gibt etwas an einem riesigen Hotdog, das du nicht vergessen wirst.“
